Nous y voilà. On se hisse rang 17 en haut des gradins, une bière dans la main et la junk food dans l’autre. Nous sommes à peine assis qu’une voix déjà enfiévrée résonne dans l’arène. C’est le maitre de cérémonie. Un porte-drapeau vient de se poster au milieu de la piste. Les lumières s’estompent pour...Lire la suite